Il terzo desiderio

Quando l’arroganza del più forte zittisce e oscura l’uomo mite, la violenza trova terreno fertile in ogni luogo, anche senza curarsi della luna.

E’ sera e l’assenza di luce viene rimpiazzata dai fari delle auto incolonnate sulla strada del ritorno. Clacson, motori roboanti di vecchi autobus sfasciati, e un’insofferenza da caos che fuoriesce dai tubi di scappamento annunciano quella che chiamo “l’ora del maccherone”, il rientro in colonna dopo una giornata di lavoro. Il traffico dentro le mura bolognesi è tutt’altro che limitato. Auto, scooter e bus pubblici fanno a gara, mentre un insidioso malessere rabbuia i volti dei passanti già impegnati a schivare le cacche sotto i portici.

Sto annaffiando i ciclamini sul davanzale quando sento il primo grido. “Te lo spacco in faccia!” minaccia un tizio a voce tuonante. Alzo gli occhi dai fiori lilla e vedo un paio di uomini che si azzuffano. Gli animi sono accesi come fuochi di solventi. Uno maneggia il casco e l’altro è ancora in sella al suo motorino. I due si studiano come galli da combattimento. Il più basso spinge con un tocco stizzoso la spalla dell’altro. “Non mi toccare o te lo spacco in testa!” ribadisce quello con la voce strozzata di rabbia. Un terzo uomo tenta di spegnere la polemica. Discutono, si insultano. L’uomo riceve una spinta e rinuncia al ruolo di mediatore. I due continuano a rimbeccarsi a suon di insulti e un semicerchio di curiosi delinea una prima fila di spettatori non paganti che assistono a uno spettacolo di pessima qualità che potrebbe titolarsi “Un parcheggio per due”.

Vola il primo ceffone. “Cazzo, si picchiano!” annuncia un ragazzino con lo zaino in spalla. L’anello di testimoni si infittisce. Qualcuno prova a fermarli. I due si scaricano addosso pugni e calci senza risparmiare insolenze e bestemmie. “Chiamate la polizia!” ordina una donna in paletot. L’esplosione d’irruenza colpisce la mia mano che comincia a tremare mentre fuoriesce acqua dal sottovaso che schizza sui miei piedi e penso che fu negli anni Settanta che vidi per la prima volta uomini in divisa ammanettare qualcuno. Io, bambina silenziosa e vigile, che assaggiava la vita dai piatti degli adulti, mi trovavo seduta davanti a casa in un pomeriggio afoso quando due giovani hippy, spogliati e all’ombra di un pino, iniziarono a fare l’amore sull’erba del giardino pubblico. Lui, capelli lunghi e collane, e lei, rossa e piena di lentiggini, crearono un tutt’uno dei loro corpi magri davanti allo sdegno di un’intera congregazione di bacchettoni e allo stupore di una donna in erba che misurava la sua meraviglia fra le pieghe di quell’inusuale intreccio. Tale estasi non durò che qualche minuto, finché un auto verde bottiglia se li portò via a forza trascinando i loro piedi scalzi lontano da quell’eden e dai miei 5 anni.

Raccolgo da terra l’acqua. Richiudo la finestra sui due litiganti e sul loro furore metropolitano, e penso che si corrono più rischi a fare l’amore che a fare la guerra.

# posted by lucia @ 12:21 AM